Ataca Kamchatka - Poesía

martes 3 de mayo de 2022

Ese día, martes 3 de mayo, presentamos el libro que acometí. 

Muchos de los poemas publicados en Ataca Kamchatka (Esa luna tiene agua, 2022) son textos que reflejaban situaciones, vivencias y que escribí por estos lares. 

Una noche en #Talcahuano, mi amiga María los leyó de corrido y me dijo: "Esto es un libro, lo quiero publicar". Tal vez habíamos bebido (un poco), pero al otro día lo repitió. 

Pasaron más de dos años desde esa noche en plena pandemia. 

Y al tiempo de esa propuesta, María se puso una editorial, y acá estamos. Claro que lo de ponerse una editorial ya lo tenía pensado, pero puedo presumir de hacer punta. #Soylauno

En fin, cosas que pasan. Si ella no lo hubiera pedido, yo nunca los hubiera publicado. 

Milly, Yo, María y Giselle

Me acompañaron en la presentación estas bellas mujeres:

Milly Vazquez Giselle Aronson María Staudenmann

📷 Sol Miño

Además de publicar un libro, tuve el tupé de inaugurar la editorial Esa luna tiene agua.

Pasaron muchas cosas lindas desde ese día. Y siguen pasando.

Para buenos deseos y/o quejas dirigirse a: esalunatieneagua@gmail.com o mirtha.care@gmail.com

Algunas fotos de mi amigo el poeta Jorge Curinao. Me las trajo el viento sur. 

Textos de contratapa: 

Itinerario de un viaje sin destino certero, calendario de un tiempo en espiral. Ataca Kamchatka, la orden de invasión al territorio que estos versos configuran. Se suceden las fechas y las estaciones; sin embargo, el recorrido es un relieve de cuerpos y días que transcurren en espacios cotidianos, en una calle con nombre de batalla, entre paredes que ofrecen el alivio de mates y sopas, fuegos y silencios. La incógnita queda flotando: ¿quién es el invasor y quién el conquistado?

— GISELLE ARONSON —

Mirtha Caré usa la palabra como semilla. Es sembradora. Algo presiona los límites de los versos, los parte y les crece: una raíz. Sus poemas germinan hacia adentro. Desde algún canal subterráneo, una sensación de pocas letras avanza sin prisa.

— MARÍA STAUDENMANN —

El dibujante Alejandro Arias se copó e ilustró (a lápiz) algunos poemas, así, porque le dio ganas. Estas ilustraciones no son parte del libro, vinieron después.

Siempre gracias.

    El ojo en la hoja, de Alejandro Arias, para mi poema "Otoño".

1° de junio de 2019

                  sábado

OTOÑO

De las puntas de mis dedos

se desprenden las hojas.

Caen.

—Las raíces tiemblan

con la intimidad

del contacto—.

No es el viento

ni son los años

los que las derriban.

Es el peso de tu cuerpo

rendido

extraño

en las ramas altas

de mi árbol.

Sauce llorón.

Para quien guste pasar: más poemas ilustrados en Burak. (Gracias, Babic).

Me acompañó en esta travesía, la música de Lisandro Aristimuño (que es como un río que avanza y amansa).

De hijos

Hijo mayor cambia café por mate (mate con café). Me roba el mate, mi mate.

Me cuenta un descubrimiento: "Ahora sé por qué nunca tenés frío".

Listo, robame todo.

No es, se hace.

Nunca la tuviste,
ni ese primer día,
cuando en la cama ya desarmada
y escondido en el descaro,
le escribías a otra
que la ibas a buscar.



Y buee...

Voces en la noche

Ella es una palabra triste.
Él la mano que esgrime la pluma:
que domina, que intimida, que doblega.

En el aire

Algo vibra.
Algo late atropelladamente.

Huele a conspiración. Huele a deseo.

Un cactus del revés

Intentar convencer al cuerpo de que no existe es imposible, cuando en cada poro se está hundiendo una espina.

Releer

Repaso con el índice
la geografía de tus palabras.
Acaricio,
la herida tenue sobre el papel.

Intuyo,
el inquieto roce de tus manos.

Domingo 1/10

La lluvia me mata, murmuró mirando por la ventanilla, me mata.
Voy y vengo en el tren hasta que para de llover.
No tengo casa, no tengo trabajo, hizo una pausa y agregó: tengo sida.
Perdón, murmuró (pidió), mirando a la mujer que estaba sentada frente a él. Perdón.
Se acurrucó y cerró los ojos.

Rendición

Te escucho. No hablándome.
El viento trae el sonido de tu voz.
Siento el quiebre, casi imperceptible, en tus palabras.
Reconozco el sentimiento que te embarga.

                                   

(Y mientras tú, no sabías nada)      

Insomnio

Tengo una certeza estrujándome los ojos.

De no besos

Mi boca es de agua. Hago burbujitas con los besos que no di.

                                                                                 Para Dana.

le agrego este temita, cortesía de f. (el caballero de las minúsculas).
me encanta drexler, lo escucho a veces.

Resaca. Tengo astillas de cuentos en los ojos.

contrapuestas

en la boca una humedad inútil, pretenciosa,
en los ojos la vergüenza del que carga un muerto reciente

                                                                              Muy lunes.

Y todo se va desvaneciendo

Se desvanece el miedo
en el ritmo cansado de tu voz,
en tu mirada trágica y serena,
en tus manos firmes que me aprietan,
                                      que no sueltan.

                    Huele a recuerdo, a lluvia y madrugada.

ideas que no

Hacer equilibrio sobre el aire que queda entre el punto y la próxima oración.
Esperar suspendido (anhelante) en una idea imprecisa que fracasa.
Rodar renglones abajo. No ser.

                                                Habitar (para siempre) ese espacio que no existe.


 

                                                                                                                                                                       .

Frenesí

De sus letras se desprende un leve aroma, sensual. Me atrapa un instante.
Hay pasión en su escritura, algo oculto que erotiza. Tiene que encontrar las palabras exactas y abusar de ellas. Todavía no las conoce.

Antojo

de letras con olor, de palabras dibujadas a mano, de los surcos del lápiz que va dejando su huella en el papel.  

                                                    

                                                           A veces pasa.