Calma

Tener la noche como pensamiento propio, no como premisa.

Un cactus del revés

Intentar convencer al cuerpo de que no existe es imposible, cuando en cada poro se está hundiendo una espina.

Insomnio

Tengo una certeza estrujándome los ojos.

Resaca. Tengo astillas de cuentos en los ojos.

contrapuestas

en la boca una humedad inútil, pretenciosa,
en los ojos la vergüenza del que carga un muerto reciente

                                                                              Muy lunes.

Frenesí

De sus letras se desprende un leve aroma, sensual. Me atrapa un instante.
Hay pasión en su escritura, algo oculto que erotiza. Tiene que encontrar las palabras exactas y abusar de ellas. Todavía no las conoce.

Conciencia.

Aroma a culpa. 
No intentes volver. Te enroscás en mi cuello, invadís mi nariz, tratás de cautivarme otra vez. Dibujás en mi piel, con tu etérea presencia las palabras que sabés, van a arrastrarme hacia el abismo.

Es tarde, no vuelvas.

Injusto.

Aroma injusto, acusador. Aparecés en este momento de debilidad, haciéndome recordar. Cargándome con todo el peso de su presencia, aunque no está.
                                                                      
                                                                            A veces pasa.

Pensando.

Esa verdad que te ronda la mente, que es como un rompecabezas. Que es necesaria pero que no querés decir en voz alta para que las piezas no se ordenen. Porque entonces sí que sería verdad.

Algo así  pero no me sale, no consigo ordenar las palabras en las puntas de mis dedos, lo tengo ahí, ahí.


Che pará, de paso un mate, tanto tiempo sin vernos.

Antojo

de letras con olor, de palabras dibujadas a mano, de los surcos del lápiz que va dejando su huella en el papel.  

                                                    

                                                           A veces pasa.