Textos en español, tema libre.
Consultas al mail: mirtha.care@gmail.com
sábado, 28 de enero de 2023
Recepción de originales
Recibo originales: novela, poesía, cuento, para armar las nuevas colecciones para este 2023 de La docta ignorancia, una editorial argentina independiente con 15 años de trayectoria.
viernes, 4 de noviembre de 2022
Ataca Kamchatka - Poesía
martes 3 de mayo de 2022
Ese día, martes 3 de mayo, presentamos el libro que acometí.
Muchos de los poemas publicados en Ataca Kamchatka (Esa luna tiene agua, 2022) son textos que escribí por estos lares.
Una noche en #Talcahuano, mi amiga María los leyó de corrido y me dijo: "Esto es un libro, lo quiero publicar". Tal vez habíamos bebido (un poco), pero al otro día lo repitió.
Pasaron más de dos años desde esa noche en plena pandemia.
Y al tiempo de esa propuesta, María se puso una editorial, y acá estamos. Claro que lo de ponerse una editorial ya lo tenía pensado, pero puedo presumir de hacer punta. #Soylauno
En fin, cosas que pasan. Si ella no lo hubiera pedido, yo nunca los hubiera publicado.
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| Milly, Yo, María y Giselle |
Me acompañaron en la presentación estas bellas mujeres:
El ojo en la hoja, de Alejandro Arias, para mi poema "Otoño".
Milly Vazquez Giselle Aronson María Staudenmann
📷 Sol Miño
Además de publicar un libro, tuve el tupé de inaugurar la editorial Esa luna tiene agua.
Pasaron muchas cosas lindas desde ese día. Y siguen pasando.
Para buenos deseos y/o quejas dirigirse a: esalunatieneagua@gmail.com o mirtha.care@gmail.com
Algunas fotos de mi amigo el poeta Jorge Curinao. Me las trajo el viento sur.
Textos de contratapa:
Itinerario de un viaje sin destino certero, calendario de un tiempo en espiral. Ataca Kamchatka, la orden de invasión al territorio que estos versos configuran. Se suceden las fechas y las estaciones; sin embargo, el recorrido es un relieve de cuerpos y días que transcurren en espacios cotidianos, en una calle con nombre de batalla, entre paredes que ofrecen el alivio de mates y sopas, fuegos y silencios. La incógnita queda flotando: ¿quién es el invasor y quién el conquistado?
— GISELLE ARONSON —
Mirtha Caré usa la palabra como semilla. Es sembradora. Algo presiona los límites de los versos, los parte y les crece: una raíz. Sus poemas germinan hacia adentro. Desde algún canal subterráneo, una sensación de pocas letras avanza sin prisa.
— MARÍA STAUDENMANN —
El dibujante Alejandro Arias se copó e ilustró (a lápiz) algunos poemas, así, porque le dio ganas. Estas ilustraciones no son parte del libro, vinieron después.
Siempre gracias.
El ojo en la hoja, de Alejandro Arias, para mi poema "Otoño".
1° de junio de 2019
sábado
OTOÑO
De las puntas de mis dedos
se desprenden las hojas.
Caen.
—Las raíces tiemblan
con la intimidad
del contacto—.
No es el viento
ni son los años
los que las derriban.
Es el peso de tu cuerpo
rendido
extraño
en las ramas altas
de mi árbol.
Sauce llorón.
Para quien guste pasar: más poemas ilustrados en Burak (Gracias, Babic)
Me acompañó en esta travesía, la música de Lisandro Aristimuño (que es como un río que avanza y amansa).
viernes, 15 de abril de 2022
Mermoz
Mermoz, Boulevard Finca, Olmos.
La misma calle divida en tres.
Mermoz 505, 7 A.
Un recuerdo de la infancia.
Una amistad.
No sé qué extraña coincidencia me llevó a ese lugar. O sí.
A otras escaleras y ascensores.
Los de la complicidad y de la inocencia.
Hoy toda la calle tiene un solo nombre:
Boulevard Finca.
No hay inocencia en eso.
Y vive en mi recuerdo otro combate.
De tabla Ouija, de polleras escocesas.
Y un perro gruñon llamado Soldado.
Algo resuena en mi cabeza.
jueves, 10 de marzo de 2022
Sonidos - Tareas de insomnio
Un zumbido que nunca se apaga.
Inefable.
No sé si existe afuera.
Supongo que no, por eso me llamabas
-burlón-
"sensible del ruido".
Es finito como una aguja.
O como un millón.
A veces me lo olvido en cualquier parte.
Pero sabe regresar.
Es el rey. Y los demás son sus bufones.
Los que trae el viento que atraviesa
-como una exhalación-
las ventanas de esta casa.
Y que hace rezongar a las retamas.
Que arrastra el ladrido de un perro que
vive en otro barrio.
La risa de las cotorras que andan
animadas.
El silbido que le robó a un churrero que
andaba distraído.
Y la canción de las cigarras que me
llevan a la infancia.
Sonidos que me hacen temblar.
Y me recuerdan que soy. Sí, soy.
Sensible del ruido.
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