Pero no, pero no.
Si total para qué.
Y se va refunfuñando
a patear tachos a la esquina.

           

Postales

Su cara nunca acusó recibo
de la cantidad de limón
que le puse al mate.
Sólo reflejaba
el cansancio feliz
de una noche bien avenida.

Recuerdos de insomnio

Las charlas de mate en la cocina.
El ventanal desnudo.
El sol calentándonos los pies.

Huele a manteca y a miel.

Me da rabia.
Cada noche que me voy a dormir
sin poder escribir nada.
Rabia.
De esa rabia que convierte
las manos en escombros
y los labios en mortajas.

Postales

Compartimos la misma soledad.
El viento, salvaje como el mar.
La misma lluvia.