Llueve

No son iguales las noches.
La mesa, el humo, el vino.
El viento calmo
murmurando un secreto
que no logro descifrar.
La mañana imaginada
el mate compartido
los abrazos temblorosos
bajo la lluvia fría.
Mis pasos al costado
el run run de un alero
el tic tac agobiante del reloj.

Cómo sobreviven allá arriba
las ramas de los árboles;
al celeste diáfano del día,
al azul profundo de la noche,
a mi hambrienta mirada.

De leer

Hace muy poquito reseñé el libro China, de Pablo Bilsky, para Revista Kundra.

China es un libro de crónicas de viaje que disfruté muchísimo.
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"Pablo me hace reflexionar y notar la diferencia entre el que viaja “bien alimentado y por propia voluntad” y los que tienen que “dejar sus hogares en busca de refugio en tierras extrañas”. Porque Pablo habla de lugares, sí, pero también habla de “otredad” y de “mismidad”, y me quedé maravillada, con ganas de comprender más y de desentrañar eso que, aunque está a la vista de todos, casi nunca vemos". 
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Dejo el link por acá, por si alguien gusta leerla completa: China, de Pablo Bilsky.
Toda Kundra es hermosa, los invito a pasar (clic sobre el nombre).

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Pd: Pronto se acabará este aluvión de mí y volverá la calma al blog. (Hasta nuevo aviso).

Mentiras verdaderas

Pero no, la noche así no es.
La noche es la mentira que escribimos
para que nadie sepa.

La recepcionista off mode

Dura poco y se disfruta mucho.

Pero no, pero no.
Si total para qué.
Y se va refunfuñando
a patear tachos a la esquina.

           

Postales

Su cara nunca acusó recibo
de la cantidad de limón
que le puse al mate.
Sólo reflejaba
el cansancio feliz
de una noche bien avenida.

Recuerdos de insomnio

Las charlas de mate en la cocina.
El ventanal desnudo.
El sol calentándonos los pies.

Huele a manteca y a miel.

Me da rabia.
Cada noche que me voy a dormir
sin poder escribir nada.
Rabia.
De esa rabia que convierte
las manos en escombros
y los labios en mortajas.

Postales

Compartimos la misma soledad.
El viento, salvaje como el mar.
La misma lluvia.