Me duelen los poemas que hoy no están.

Hoy

Lo que empezó siendo un domingo luminoso, terminó convirtiéndose en un lunes deprimente. Con un jueves así de rebelde: no-se-pue-de.

Miércoles

Preparo el mate como todas las mañanas.

El mismo ritual: cargo la yerba, lo sacudo, soplo el polvo.

Hundo la bombilla, hago un huequito, echo el agua.

Pero no sé si es la yerba o el agua que está fría,

hay algo que no pasa.

Mirar a través del ventanal me desconsuela,

esa tremenda quietud, este silencio.

Vuelvo al mate, lo arreglo, o lo empiezo de nuevo.

El agua está caliente, la espuma sube, sube el humo.

No hay caso, hoy el mate huele a nada.

Pero puedo imaginar.


Que amo de los miércoles sus impávidas mañanas.

Aunque el mate huela a nada y mirar a través 
del ventanal me desconsuele.

Porque entonces tus manos se cargan de palabras.

Y el silencio que me habita se derrama. 

*

Errores de puntuación.

Hay una palabra sola que me oprime.