domingo, 20 de mayo de 2018

El sueño que arrasa

Un barquito de papel navega
en esos ríos de tierra que son tus ojos.
Y va surcando de norte a sur
los campos de agua que son mis manos.

Nubecitas oscuras lo amenazan
y una tormenta de barro se desata.
El barquito de papel perece
entre tus ojos de tierra y mis manos de agua.





Le falta la estrofa del medio
(cosas que pasan), pero es domingo
y tengo que trabajar.
                                           Au revoir

viernes, 18 de mayo de 2018

Vía mail

Asunto: Jijiji

De: Andrea Molina
Para: Eme Cé
mar 6/11/2007 17:42

Te escribo porque no aguanto más la risa, estoy en un locutorio con mi compu y tengo atrás, en una cabina telefónica, un latin lover que se está haciendo el galan a morirrrr, no puedo concentrarme en lo que quiero buscar en la web, y me causa mucha gracia y necesito contárselo a alguien... "donde quieras estar acurrucada, vos no tenés nada más que decirme..." GUAU le dice eso entre otras cosas, ...viene muerto y le esta haciendo el entre, ojalá la flaca acepte, ya que necesito terminar mi investigacióoooonn!

Me olvide de preguntarte cómo te fue en el parcial del lunes?? fue difícil??
Te mando un beso y espero verte pronto,

Andre.

P.d. Mañana vienen a parchar la cañeria provisoriamente, tendrán que hacer el cambio completo la semana que viene.



sábado, 12 de mayo de 2018

Ensueños de insomnios



Mientras miraba el amanecer, a través de ese ventanal tan diferente al suyo, pensó:
La eternidad puede durar dos días y dos medios.
A sus espaldas escuchó
 su suave respirar 
y sonrió.

Los cartelitos de la recepcionista - Modo amable

Hay personas que no asocian ideas (termo/vasitos de café - termo/saquitos de té/mate), entonces para que no confundan agua con café, van estos cartelitos.



viernes, 11 de mayo de 2018

Epístolas (fragmento)



 25 de abril de 1985

Pequeña Flor:

        Pasaron muchas mañanas desde aquella en que leí tu carta.
               Creeme que me emocioné mucho. Tanto que fui a cumplir prontamente tu pedido.
         Amanecía ya cuando me encaminé rumbo a la playa, la mañana era fría, mis manos sentían el dolor de la temperatura, mi cuerpo el cansancio del viaje sin sueño. Así me encontraba en la arena mirando la rojiza claridad del amanecer, cuando lentamente comenzó a asomar el sol detrás del mar, las aguas se cubrían de reflejos, las nubes quietas en el cielo se llenaban de colores, mi sombra se proyectaba largamente cruzando el médano y la calle.
           De pronto desapareció el frío y el cansancio, comencé a caminar por la playa teniendo como únicas compañías las gaviotas que comenzaban a buscar alimento.
                           Yo era “dueño” de todo eso.
           Gracias hija mía, son tuyos esos instantes de tan intensa paz y alegría. 

           


domingo, 6 de mayo de 2018

La noche itinerante


Neftalí Coria - Poesía


Nueva York

La ciudad es más que espejos,
sus calles más que ríos,
su gente más que multitud perdida.

Espejo, mis ojos mirando multiplicarse a la
ciudad que siempre pasa -tránsito en desorden-.
Espejo, la luz que me devuelven los caminos para
llegar al principio del extravío.

Camino esperando nuevos espejos,
pero el aire me arrebata la mirada.
La ciudad es un paisaje grande,
                     una pasarela interminable.

La enrarecida luz y otras formas claras que
la oscuridad construye con los muros,
van conmigo por la quinta avenida.
Soy su espejo al pasar,
      su cristal para quebrar el viento frío y contrario.
No es espejo su fulgor inasible,
                     su cristalería,
                     su vidriosa enredadera al cielo.

Escribo contra la soledad inmensa,
contra el bullicio que devora al solitario.
Escribo porque las calles desembocan
a una fiesta de tristeza, y la muerte
                                     corre a 120 millas por hora.
                                                                                                                     
                                                                           Mayo 30 de 2001
                                                                            New York, N.Y.
                                                                            Park Coffe, Hotel Wellington





Ciudad grande

No sería grande la ciudad,
si tú estuvieras.
Alas tendríamos para
volar por sus espejos y
mirarnos en el amor,
inmensos en esta
pequeñísima ciudad.

                                       Mayo 30 de 2001,
                                       New York, N.Y.
                                       Park Coffe, Hotel Wellington.






Mirar la ciudad con tus ojos

Nada estaría oculto
bajo este breve cielo,
si tus ojos miraran lo
que sin ti, no puedo ver,
porque son tus ojos la mirada mía.

                                       Mayo 30 de 2001,
                                       New York, N.Y.
                                       Park Coffe, Hotel Wellington.






Calles de Manhattan

Las calles son largas en Nueva York.
Llueve y Central Park se aleja de la claridad.
Viene la noche a perderse en estos cuerpos que veo.
Van las calles en la gente que
pasa con los ojos paralizados.
Ahondan al sur,
emergen cuando la noche es
un trapo sucio después de la lluvia.

                                                       Junio 2 de 2001
                                                       New York, N.Y.
     





Twins Towers 1

La altura es un sorbo en esta ciudad que
mide -Oh desdicha- su estatura con el cielo.
Imposible saber la talla de los hombres que se
ciñen sin remedio a su real envergadura.

                                                                       Junio 3 de 2001,
                                                                       New York, N.Y
                                                                       World Trade Center, Floor 107.






Twins Towers 2 

1
¿De verdad el cielo está más cerca
            en la cima del World Trade Center  como se ve en
                                                   los ojos de la gente que mira la ciudad para vencerla?

2
¿Hay pájaros orgullosos en las azoteas simples de las Twins Towers?
                                                                      
                                                                                                      Junio 3 de 2001,
                                                                                                      New York, N.Y
                                                                                                      World Trade Center, Floor 107.





Twins Towers 3

Amanece sobre la ciudad alta.
El sol es lento y sutil. Cubre sólo
una parte de la Quinta avenida.
La mañana es muy suave y las
manos de la luz abren paso al
viento húmedo que anuncia lluvia.
Los muros de la ciudad
contienen las aguas de la tormenta.
Los edificios son gigantes ultrajados
por la noche anterior, no despiertan.

Las palomas tienen mirada triste
como cualquier domingo en Nueva York.

                                       3 Junio de 2001
                                       Nueva York, N.Y.
                                       World Trade Center, Floor 107





Río Hudson

Es tarde en el viento que se advierte
sobre el suelo manchado de palomas.
Viento frío del Hudson,
viento que bajo la camisa
corre como la sangre de la muerte.
La noche es pronta, y en su idioma
mi sangre va cuestabajo. Hablo a solas
y en una ventana de un edificio cualquiera
asoma una mujer. Hablo cualquier cosa
y es mi voz un ruido más.
La mujer que asoma en la ventana del edificio cualquiera
-puedo decir que es alto y café oscuro- habla para sí
y se ofrece al viento del Hudson igual que las palomas
y mi voz, igual que la sangre helada de la muerte.

                                                       Junio 3 de 2001
                                                       Nueva York. N.Y.
                                                       (Frente al Hudson)





Fifth Avenue

Desde el ventanal de la mañana
entre la calle cincuentaicuatro
y la Quinta avenida, puedo ver
dos banderas ondear.
Al fondo -entre los edificios-
el cielo es azul, agudo.
Un hombre negro cae presa de su locura
en la risa total, como si fuera feliz.
Lynda pide ayuda para sus
últimos días con sida.
Otra joven -18 tal vez- exige dinero
y comprensión para su perro violado
(el perro blanco está en el piso con la cabeza
en una almohada y rodeado de sábanas, parece llorar).
Una anciana es paseada en una silla de ruedas ostentosa,
una pareja se besa bajo a las puertas de la catedral de San Patricio,
un japonés canta en su lengua,
junto a mí pasa la muchacha más hermosa del mundo...

Camino por la Quita avenida, el viento de junio es muy frío.

                                                                                                      4 Junio de 2001
                                                                                                      Nueva York, N.Y.






Central Park

En el minúsculo lago de Central Park,
tres jóvenes reman.
Nadan patos después
de haber descendido del aire.

El viento espolea breve ráfagas
de ruido como si vinieran de otro mundo.

Caminan niños guiados por dos maestras,
un viejo come y vigila con la mirada
del miedo; bebe un cocacola, luego
se levanta y camina de prisa con su
gabardina al hombro rumbo al fin del mundo.
Hay mucha gente en calma,
pasan increíbles ardillas mansas,
los pájaros bajan y se dejan mirar de cerca,
un grupo de viejos juega,
cerca hay un partido de beisbol,
otros patinan, van en bicicletas,
muchachas toman el sol semidesnudas,
la vida parece amable,
Nueva York sabe disfrazarse.

                              4 Junio de 2001
                                       Nueva York, N.Y.
                                       (Central Park)




Poemas del Volumen La noche itinerante (UMSNH, 2002)



Poemas que me gustan mucho, de Nefatalí Coria. Los encontré guardados en un borrador de mail muy viejo (soy de guardar muchas y diversas palabras en esa carpeta). No sé de dónde los saqué, pero ahí estaban y me siguen gustando tanto. Y me dan ojos.